Eu precisava de uma máquina de escrever, para escrever.
Precisava de cigarros, para escrever.
Precisava de um amor daqueles, para escrever.
Um livro genial, para escrever.
Eu queria uma chuva, não muito forte, para escrever.
Só podia ser no sábado, para escrever.
Estar bêbado e chapado, para escrever.
Que alguém morresse, para escrever.

Aí percebi que precisava de ideias,
para entender.